Mulher da noite

Acordou de um sono não dormido olhando para o teto. Seu braço pesava sobre a fronte, mas não era tão pesado quanto sua cabeça.

Fungou para tirar o pigarro que lhe incomodava com certa freqüência, doeu sua alma. “Whisky também era capaz de fazer a cabeça doer...” anotou em pensamento. Nessas horas seu corpo urgia pelos clichês, queria um cigarro.

“Será que ela vai acordar...” pensou, era muito cedo ou muito tarde para conversar, se contentava apenas em olhar para ela.

Os cabelos curtos eram suficientes para brigar por cada centímetro de espaço no seu rosto. Desgrenhados lançavam-se para todos os lados, como um time de futebol americano que não sabia exatamente para onde atacar, mas estava determinado a fazê-lo mesmo assim. Ela tinha a respiração pesada, quase roncava, então passou com o braço por cima do quase inerte corpo para pegar o maço e a caixa de fósforos.

Estava decidido a fumar na janela para ver algum movimento, mas sabia que não havia de ver nada melhor lá fora. Pôs um cigarro na boca, riscou um fósforo e o acendeu gentilmente, tinha os olhos fixos nela.

Sentando-se na beira da cama, deu a primeira baforada, que a fez tossir e virar para o lado dando-lhe as costas. Ele gostava dos quadris largos dela, passara uma parte da noite tentando convence-la que, além do seu apreço estético, para ele eles simbolizavam grande fecundidade. Não funcionou... ela continuou os odiando. Permaneceu, assim, fitando-a no escuro até que o cigarro apagasse e deitou-se novamente, com cuidado para não a acordar. Deu as costas para ela e fechou os olhos, mesmo sabendo que não ia dormir... Como ele amava aquela mulher...