O fim de quem com [o meio] eça

Ao Cadáver

2008-03-17T18:22:00.003-03:00

Nosso primeiro contato foi frio e impessoal. Seus olhos fixos fitavam minha inexperiência despindo-me da soberba própria da juventude, enquanto seu silencio rugia como esfinge em sussuro: “Desvenda-me ou te devoro!”. Com as mãos desajeitadas despi-lhe da carne pela primeira vez. Em seu rosto não havia dor, apenas a paciência de quem já viveu, mas guarda consigo uma última história pra contar. Ela não era triste, mas fazia-me chorar. Era severa, me exigia muita disciplina e atenção. Assim, aos poucos, aprendi a conviver com seu temperamento reservado e a respeitar-lhe o tempo de me revelar os segredos. Logo já o chamava pelo nome, e você me mostrava o que havia em seu coração, o que lhe dava frio na barriga ou mesmo o que fazia seus olhos brilharem... Por tudo isso lhe agradeço, sábio silencioso, agradeço-lhe a oportunidade de ter sido seu confidente, sua tabula rasa. Saiba que essa última história sua tornou-me capaz de ver além, de enxergar os caminhos da vida.

Dama do lago

2008-03-12T18:30:00.013-03:00

Sorrateira, ela veio na ponta dos pés... As gotas d´agua que escorriam-lhe pelos cabelos jamais tocaram o chão, vertiam agora dos olhos dele.

Estava imobilizado... Os olhos femininos revelavam o que os lábios traduziram em sorriso à medida que se aproximava... Ele sabia.

Silêncio... Apenas a respiração dele era ouvida... Ele ouvia.

Suave, ela passou a mão rosto daquele homem marcado e sentiu suas feridas sob os dedos. Doía...

Sua barriga gelava, parecia querer subir pela boca... Ele sentia...

Foi então que ela aproximou a boca de seu ouvido. Ele tremia...

A dama hesitou apenas para confortá-lo nos olhos:
“Não tenha medo... Eu não vou te machucar...” ela dizia...

Balanço com meia dose de Red e meia de Black

2008-02-18T00:08:00.004-03:00

Outro dia tinha vinte anos, redondos e não poucos. Trabalhava num escritório com gente muito boa “mercadeando”, nem sempre em bom português. Usava uns cabelos cultivados, adubados com uma farta e algo objetiva criatividade. Trazia, no que eu viria a chamar de quarto quirodáctilo, um anelar direito vestindo uma banda de metal dourado na cintura. Ha! Eu tinha um monte de certezas! Todas elas deliciosamente cômodas e simples... Uma carcaça de frente empunhando um jesus prostrado à cruz pelos pulsos e um fosso vazio nas costas para drenar o que viesse depois. Antes da mãe perdi o filho deixando nu o dedo omisso de protesto. E o fosso encheu... Libertadores!!! Da garganta ao ventre veio o doutor e doutor não trabalha em escritório. Filho não vive sem mãe! Cadê o pai? - Nem sabe o que quer da vida e vai fazer vestibular? Vinte e poucos? – Vou sim! Acabaram o cabelo e as certezas, boto uns livros em cima da mesa e meu Jesus negro-branquinho há de me ajudar! Daqui a pouco chego nos trinta e finalmente começo a trabalhar. - Será que mãe vai juntar com o pai pro menino formar? – Eu peço calma, minha gente, calma pro menino estudar... Dá licença que eu vou ver um jogo pra desanuviar...

A Insustentável Leveza do Ser

2008-02-09T17:26:00.000-02:00

por Milan Kundera

"Não existe meio de verificar qual é a boa decisão, pois não existe termo de comparação. Tudo é vivido pela primeira vez e sem preparação. Como se um ator entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que pode valer a vida, se o primeiro ensaio da vida já é a própria vida? É isso que faz com que a vida pareça sempre um esboço. No entanto, mesmo "esboço" não é a palavra certa porque um esboço é sempre um projeto de alguma coisa, a preparação de um quadro, ao passo que o esboço que é a nossa vida não é o esboço de nada, é um esboço sem quadro."

O Grande Farsante

2008-01-14T23:59:00.000-02:00

QUEM VEM LÁ?! Perguntou o soldado em meio ao nevoeiro e o estranho não tardou em responder: Sou o filho inconveniente que chora, a puta que não recebe, mas se diverte e o bobo que entretém os pares... Sou o doutor que ouve e não cura, o poeta que não escreve e sente, o que ama sem dar e pede... Sou o pastor que dá sua própria carne ao rebanho... Quem sou eu? Sou o monge recluso, o escrivão astuto e o preguiçoso que diz não saber ler! Eu sou o sábio obtuso, o oráculo escuso ou o vadio ignorante, o que queres que eu venha a ser? Ainda que eu te diga, me deixarás seguir adiante! Veja o que quiseres, veja... veja o grande farsante! Enxergar-me-ás ainda que por um instante? Confuso, o soldado tornou a perguntar: DIGA LOGO! QUEM VEM LÁ?! E o velho senhor com vestes em farrapos e costas encurvadas em trapos respondeu-lhe: “Sou apenas um pai a procura do filho, milorde... Rogo-lhe para que me deixe entrar para tentar a sorte...” E assim o pobre diabo, o velho itinerante passou perante a guarda. Nada nele dizia que se tratava, na verdade, de um tratante... de um grande farsante!

Os mortos e todos os santos

2007-10-31T23:09:00.000-02:00

Os mortos têm bem me servido de companhia, vejamos o que todos os santos têm a me dizer amanhã de manhã...

Sobre a morte e o morrer

2007-10-31T23:00:00.000-02:00

por Rubem Alves

O que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de um ser humano? O que e quem a define?

Já tive medo da morte. Hoje não tenho mais. O que sinto é uma enorme tristeza. Concordo com Mário Quintana: "Morrer, que me importa? (...) O diabo é deixar de viver." A vida é tão boa! Não quero ir embora...

Eram 6h. Minha filha me acordou. Ela tinha três anos. Fez-me então a pergunta que eu nunca imaginara: "Papai, quando você morrer, você vai sentir saudades?". Emudeci. Não sabia o que dizer. Ela entendeu e veio em meu socorro: "Não chore, que eu vou te abraçar..." Ela, menina de três anos, sabia que a morte é onde mora a saudade.

Cecília Meireles sentia algo parecido: "E eu fico a imaginar se depois de muito navegar a algum lugar enfim se chega... O que será, talvez, até mais triste. Nem barcas, nem gaivotas. Apenas sobre humanas companhias... Com que tristeza o horizonte avisto, aproximado e sem recurso. Que pena a vida ser só isto...”

Da. Clara era uma velhinha de 95 anos, lá em Minas. Vivia uma religiosidade mansa, sem culpas ou medos. Na cama, cega, a filha lhe lia a Bíblia. De repente, ela fez um gesto, interrompendo a leitura. O que ela tinha a dizer era infinitamente mais importante. "Minha filha, sei que minha hora está chegando... Mas, que pena! A vida é tão boa...”

Mas tenho muito medo do morrer. O morrer pode vir acompanhado de dores, humilhações, aparelhos e tubos enfiados no meu corpo, contra a minha vontade, sem que eu nada possa fazer, porque já não sou mais dono de mim mesmo; solidão, ninguém tem coragem ou palavras para, de mãos dadas comigo, falar sobre a minha morte, medo de que a passagem seja demorada. Bom seria se, depois de anunciada, ela acontecesse de forma mansa e sem dores, longe dos hospitais, em meio às pessoas que se ama, em meio a visões de beleza.

Mas a medicina não entende. Um amigo contou-me dos últimos dias do seu pai, já bem velho. As dores eram terríveis. Era-lhe insuportável a visão do sofrimento do pai. Dirigiu-se, então, ao médico: "O senhor não poderia aumentar a dose dos analgésicos, para que meu pai não sofra?". O médico olhou-o com olhar severo e disse: "O senhor está sugerindo que eu pratique a eutanásia?".

Há dores que fazem sentido, como as dores do parto: uma vida nova está nascendo. Mas há dores que não fazem sentido nenhum. Seu velho pai morreu sofrendo uma dor inútil. Qual foi o ganho humano? Que eu saiba, apenas a consciência apaziguada do médico, que dormiu em paz por haver feito aquilo que o costume mandava; costume a que freqüentemente se dá o nome de ética.

Um outro velhinho querido, 92 anos, cego, surdo, todos os esfíncteres sem controle, numa cama -de repente um acontecimento feliz! O coração parou. Ah, com certeza fora o seu anjo da guarda, que assim punha um fim à sua miséria! Mas o médico, movido pelos automatismos costumeiros, apressou-se a cumprir seu dever: debruçou-se sobre o velhinho e o fez respirar de novo. Sofreu inutilmente por mais dois dias antes de tocar de novo o acorde final.

Dir-me-ão que é dever dos médicos fazer todo o possível para que a vida continue. Eu também, da minha forma, luto pela vida. A literatura tem o poder de ressuscitar os mortos. Aprendi com Albert Schweitzer que a "reverência pela vida" é o supremo princípio ético do amor. Mas o que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de um ser humano? O que e quem a define? O coração que continua a bater num corpo aparentemente morto? Ou serão os ziguezagues nos vídeos dos monitores, que indicam a presença de ondas cerebrais?

Confesso que, na minha experiência de ser humano, nunca me encontrei com a vida sob a forma de batidas de coração ou ondas cerebrais. A vida humana não se define biologicamente. Permanecemos humanos enquanto existe em nós a esperança da beleza e da alegria. Morta a possibilidade de sentir alegria ou gozar a beleza, o corpo se transforma numa casca de cigarra vazia.

Muitos dos chamados "recursos heróicos" para manter vivo um paciente são, do meu ponto de vista, uma violência ao princípio da "reverência pela vida". Porque, se os médicos dessem ouvidos ao pedido que a vida está fazendo, eles a ouviriam dizer: "Liberta-me".

Comovi-me com o drama do jovem francês Vincent Humbert, de 22 anos, há três anos cego, surdo, mudo, tetraplégico, vítima de um acidente automobilístico. Comunicava-se por meio do único dedo que podia movimentar. E foi assim que escreveu um livro em que dizia: "Morri em 24 de setembro de 2000. Desde aquele dia, eu não vivo. Fazem-me viver. Para quem, para que, eu não sei...". Implorava que lhe dessem o direito de morrer. Como as autoridades, movidas pelo costume e pelas leis, se recusassem, sua mãe realizou seu desejo. A morte o libertou do sofrimento.

Dizem as escrituras sagradas: "Para tudo há o seu tempo. Há tempo para nascer e tempo para morrer". A morte e a vida não são contrárias. São irmãs. A "reverência pela vida" exige que sejamos sábios para permitir que a morte chegue quando a vida deseja ir. Cheguei a sugerir uma nova especialidade médica, simétrica à obstetrícia: a "morienterapia", o cuidado com os que estão morrendo. A missão da morienterapia seria cuidar da vida que se prepara para partir. Cuidar para que ela seja mansa, sem dores e cercada de amigos, longe de UTIs. Já encontrei a padroeira para essa nova especialidade: a "Pietà" de Michelangelo, com o Cristo morto nos seus braços. Nos braços daquela mãe o morrer deixa de causar medo.

(Enquanto o peso do teto não me deixa livre, vou tentando voltar escrevendo o texto dos outros...)

Pensamento do dia 2

2007-06-25T18:17:00.000-03:00

"Bom não é ficar sem ter o que fazer; o divertido é estar cheio de obrigações e não fazer nada!" (Mary Little)

Poesia de arquibancada

2007-06-16T12:49:00.000-03:00

(No ritmo de "Chumbo Quente" de Leo Canhoto e Robertinho, também conhecida como "A música do BOPE)

Sai da Frente

Lá vêm eles minha gente
Vêm trazendo detergente,
Vaselina com Sabão!

Eu tô aqui comendo o cu de todo mundo,
UFES, Souza e UERJ junto
Com um viado de um leão!

Vassouras me pediu mais
E eu passei o pirú no chão,
Surra de pau de mole, lindo
Com boquete do Fundão!

Esporrei que nem um tiro
Que arranquei uns 5 dentes
Se salve quem puder
Que a UNIRIO é chumbo quente!

Pensamento do dia

2007-06-08T21:39:00.000-03:00

"I cheated myself
Like I knew I would
I told ya, I was trouble
You know that I'm no good"

by Amy Winehouse

A Boca

2007-06-04T14:22:00.000-03:00

De todas as bocas que não beijei
Desejei muitas, amei outras,
Algumas, simplesmente, neguei...

De todas as bocas que não beijei
Sinto saudades do que poderia ter sido,
Daquele sentimento de não sei...

De todas as bocas que não beijei
Algumas tinham nome e face,
Outras, par de pernas e classe,
Mas de todas, todas elas gostei...

De todas as bocas que não beijei
Uma me traz arrependimento
Da escolha que eu fiz de momento,
Dos lábios de quem apenas dancei...

Trilha Sonora

2007-06-03T14:34:00.000-03:00

Bandolins
Oswaldo Montenegro

Como fosse um par que nessa valsa triste se desenvolvesse ao som dos bandolins
e como não e por que não dizer que o mundo respirava mais se ela apertava assim
seu colo e como se não fosse um tempo em que já fosse impróprio se dançar assim
ela teimou e enfrentou o mundo se rodopiando ao som dos bandolins...

Como fosse um lar seu corpo a valsa triste iluminava e a noite caminhava assim
e como um par o vento e a madrugada iluminavam a fada do meu botequim
valsando como valsa uma criança que entra na roda a noite tá no fim,
e ela valsando só na madrugada se julgando amada ao som dos bandolins...

O peso do teto

2007-05-21T18:56:00.000-03:00

Deixou o corpo cair na cama, queria olhar para o teto... O peso que sentia em seu corpo estava além do físico, ancorava sua alma, acorrentava seu espírito com grilhões invisíveis. Eram correntes que limitavam sua ação, seu movimento... Uma punição que lhe havia sido imposta por um algoz bem conhecido: ele mesmo.

Esse peso massacrava seu peito e expunha suas vísceras ao mesmo tempo que trazia a consciência, cínica, como um beijo fraternal da mulher amada.

Ele agora sabia o caminho, estava frente a frente com a sua verdade. Há muito tempo não via as coisas com tanta clareza e isso lhe trouxe força... força para suportar todo aquele peso...

Ele olha, avista, reconhece o caminho... mas agora, só agora... ele quer ficar deitado, olhando para o teto... sozinho...

Feliz ano novo!!!

2007-04-25T19:31:00.000-03:00

E passou o mês inteiro antes que o fim me lembrasse do peixe de Abril... Feliz ano novo a todos! Que todos nós andemos mais para frente que pra trás, pois até hoje não vi nenhum que nadasse de marcha ré...

Ventania

2007-03-07T19:45:00.000-03:00

Havia muito tempo que não a via... Queria beija-la, trazê-la para si, mas sabia... Não podia... Em seu rosto, algo havia se apagado como a noite que dá lugar ao dia. Uma negra nuvem densa, égua arredia! Com seus olhos pedia, mãos no peito, dor, agonia. Ela nega, corre, entra na fumaça, arredia e diz que não pode, não quer... Quem diria! Que ela que o seu chão lambia, outro dia... Lhe negaria o amor que agora ele pedia...

Mulher da noite

2007-01-29T18:35:00.000-02:00

Acordou de um sono não dormido olhando para o teto. Seu braço pesava sobre a fronte, mas não era tão pesado quanto sua cabeça.

Fungou para tirar o pigarro que lhe incomodava com certa freqüência, doeu sua alma. “Whisky também era capaz de fazer a cabeça doer...” anotou em pensamento. Nessas horas seu corpo urgia pelos clichês, queria um cigarro.

“Será que ela vai acordar...” pensou, era muito cedo ou muito tarde para conversar, se contentava apenas em olhar para ela.

Os cabelos curtos eram suficientes para brigar por cada centímetro de espaço no seu rosto. Desgrenhados lançavam-se para todos os lados, como um time de futebol americano que não sabia exatamente para onde atacar, mas estava determinado a fazê-lo mesmo assim. Ela tinha a respiração pesada, quase roncava, então passou com o braço por cima do quase inerte corpo para pegar o maço e a caixa de fósforos.

Estava decidido a fumar na janela para ver algum movimento, mas sabia que não havia de ver nada melhor lá fora. Pôs um cigarro na boca, riscou um fósforo e o acendeu gentilmente, tinha os olhos fixos nela.

Sentando-se na beira da cama, deu a primeira baforada, que a fez tossir e virar para o lado dando-lhe as costas. Ele gostava dos quadris largos dela, passara uma parte da noite tentando convence-la que, além do seu apreço estético, para ele eles simbolizavam grande fecundidade. Não funcionou... ela continuou os odiando. Permaneceu, assim, fitando-a no escuro até que o cigarro apagasse e deitou-se novamente, com cuidado para não a acordar. Deu as costas para ela e fechou os olhos, mesmo sabendo que não ia dormir... Como ele amava aquela mulher...

O burro, Nietzsche, a merda e o forró

2007-01-13T00:28:00.000-02:00

Depois de zanzar por aí olhando um ou outro blog alheio devo admitir que tenho me sentido "emburrescido" diante de tantas coisas boas que li. Nem adianta ficar de orelha em pé por causa do neologismo, já me pus no lugar do eqüino, o que fazer? Me chamar de burro duas vezes? Pode me chamar trinta, não me importo...

Aos 19 me considerava uma pessoa instruída, lia de tudo (ou achava que lia). Nada daquela listinha de escola, não! Corria atrás de Nietzsche, Eco, Shakespeare, Wilde, Dostoiévski ... Ainda achava que escrevia muito, me metia até a metrificar! Dez anos e quatro graduações (incompletas, devo dizer) depois, leio muito pouco e escrevo quase nada, dei por mim que sou um limitado mesmo.

Não estou me menosprezando, não é isso! Não me acho pouca merda! Sou muita merda e daquelas fedorentas! Apenas me acho aquém da quantidade de merda que planejei para mim neste momento. Achei que chegaria aos trinta bem resolvido: emocionalmente estável, literariamente capaz, escrevendo bem, profissionalmente brilhante e sabendo dançar forró. Pouca coisa, né? Pois é, eu costumo mirar alto. Mas dos três primeiros pontos eu já meio que desisti, preciso de foco.

Profissionalmente, acho que estou indo bem. Dizem que sou bom com o bisturi e a agulha, mas estou longe ainda do brilhantismo. O que me deixa chateado mesmo é a minha relação com o forró. Gosto MUITO de forró, de verdade mesmo. Apesar de minha criação “rock n´rollística”, sempre senti um carinho especial pelo “bate coxa”. O problema é que ele nunca gostou muito de mim.

Imagine um gringo daqueles, conexão Inglaterra - Rio Scenarium... Imaginou? Sou eu dançando forró, a encarnação de um toco de carvalho em gente! Triste! Mas eu gosto mesmo assim, não importa! E já que toquei no assunto, vou pedir enfaticamente para “O fim” incluir aulas de forró nas minhas resoluções de ano novo. Quem sabe dessa vez eu aprendo...

Poisson d'avril

2007-01-11T16:43:00.000-02:00

http://www.tubinho.com.br/fotos.htm

"Há muitas explicações para o 1 de abril ter se transformado no Dia da Mentira. Uma delas diz que a brincadeira surgiu na França. Desde o começo do século XVI, o Ano Novo era festejado no dia 25 de março, data que marcava a chegada da primavera. As festas duravam uma semana e terminavam no dia 1 de abril.

Em 1564, depois da adoção do calendário gregoriano, o rei Carlos IX da Fraça determinou que o ano novo seria comemorado no dia 1 de Janeiro. Alguns franceses resistiram à mudança e continuaram a seguir o calendário antigo, pelo qual o ano iniciaria em 1 de abril. Gozadores passaram então a ridicularizá-los, a enviar presentes esquisitos e convites para festas que não existiam. Essas brincadeiras ficaram conhecidas como plaisanteries.
Em países de língua inglesa o dia da mentira costuma ser conhecido como April Fool's Day ou Dia dos Tolos, na Itália e na França ele é chamado respectivamente pesce d'aprile e poisson d'avril, o que significa literalmente "peixe de abril".

No Brasil, o 1 de abril começou a ser difundido em Pernambuco, onde circulou "A Mentira", um periódico de vida efêmera, lançado em 1º de abril de 1848, com a notícia do falecimento de Dom Pedro, desmentida no dia seguinte. "A Mentira" saiu pela última vez em 14 de setembro de 1849, convocando todos os credores para um acerto de contas no dia 1º de abril do ano seguinte, dando como referência um local inexistente."

Fonte: http://pt.wikipedia.org/wiki/Dia_da_mentira

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Sei que ainda estamos em janeiro mas "O fim" quer falar de um outro mês, mais especificamente sobre um outro dia... Do dia que ele acredita ser, como os franceses do século XVI, realmente o primeiro do ano.

Ele veio soprar isso no meu ouvido outro dia enquanto eu estava dirigindo. Pouco antes eu havia visitado o perfil de três pessoas queridas, cujo aniversário era neste fatídico dia. "Deve ser um sinal!" pensei e pensei durante varios dias. Quando estava quase desistindo de pensar, "O fim" me soprou a idéia de colocar isso num blog.

Falemos sério: em janeiro estamos "todos" de férias, que começam em dezembro mais ou menos... É só ver as ruas como estão cheias de pessoas sem ter ou com muito pouco a fazer, bares e cinemas lotados de segunda a segunda... Tente fazer contato à trabalho com alguém nesse período, certamente será difícil, mas é óbvio que há exceções.

Em fevereiro ocorre a síndrome do carnaval, sobre a qual não pretendo discorrer pois "O fim" não me pediu pra falar sobre isso... O Papa também não tem nada a declarar sobre o assunto.

Em março as coisas começam a esfriar/esquentar... As águas fecham o verão mas sabe-se lá porque as pessoas parecem reengrenar. "O fim" me disse que tem algo a ver com o calendário pagão, posição do sol, essas coisas... Descobri na internet que ao final de março esperimentamos o Equinócio de Outono aqui no sul, enquanto os gringos lá de cima vivem o de Primavera. Dias e noites com a mesma duração aqui e lá... Tudo o que está fora e dentro, simbolicamente, com o mesmo peso... A consciência e o profundo.

Chegamos, então, ao 1 de abril. A denominação de dia da mentira ou dos tolos, diz "O fim" e eu concordo com ele, mascara o simbolismo da data, por isso preferimos a italiana e francesa que nomeia a data "Peixe de Abril".

Pense que a partir dela temos o aval da natureza para mergulhar cada vez mais no nosso inconsciente, para procurar nossas próprias respostas, revelar medos e desvendar sonhos que jamais poderíamos imaginar que estavam lá escondidos. As famosas peças (uma das minhas preferidas foi a matéria da BBC sobre uma plantação de espaguete) "O fim" pensa que são as manifestções mundanas de nosso afastamento de Apolo (Sol) em direção a Dionísio...

Acho que já falei muito hoje. "O fim" está cansado e quer preparar minhas resoluções de ano novo. O Equinócio de Outono está aí e ele está planejando algo grandioso, só espero que ele não resolva me contar somente em cima da hora...